J'ai tellement envie que tu, TOI, tu me lises. Envie stupide. Qu'est-ce que tu trouverais de bien intéressant dans mes mots ? Tout cela t'indiffère. Je passe ma vie à regarder le temps qui passe. A compter les jours qui ne me rapprocheront plus de toi. A contempler de vieux billets de train. A ressasser des souvenirs. A m'inventer des rêves, à me dire "et si j'avais fait ça, qu'est-ce qui aurait changé ?". A mesurer combien tu me manques. A recoller des morceaux, comme un vieux vase sans valeur, explosé à mes pieds. J'ai mal, mais chut. Dire qu'on a mal, ici bas, c'est niais.
Alors tout va bien. On répète tous ça à longueur de journée, un grand sourire aux lèvres et les yeux qui pétillent. Mais où se cache le véritable bien-être, sinon près de toi...
Tout est encore là. Tes cheveux en bataille qui tournoyaient au vent de mai. Ton dernier regard. Ton dernier sourire. Et tes pas qui t'éloignent de moi. A jamais.
Ces trois mots ne sortiront plus jamais d'entre mes lèvres. Je ne les écrirai plus.
Et comme dit mon ami Beigbeder, "Le bonheur n'existe pas, l'amour est impossible, rien n'est grave."
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